Coisas de LaLi - UOL Blog

por LaLi

meu EU. ...amor, beijo.

Grito erótico

Caluniaste o meu corpo
ao longo dos teus gestos
sem medida

Desde a palavra exacta
do meu sexo
e soletraste-me puta

Puta
Puta

Angustiosamente erótica
abri-me em coxas
e penetrei-te na minha fauna aquática
      Grito marinho
      a escorrer nas algas
      do meu ventre

Puta
Puta.

Manuela Amaral

Pecado mortal

Poemas eróticos são maliciosos
sensuais e deliciosamente perigosos....
tal como assistir a filmes pornográficos
para acordar monstro hibernando...

Fico a pensar o que busco em ti
enquanto rabisco desejos,
anunciando anseios
ao invés de lascar-te um beijo
e entregar – aos teus carinhos –
meus seios.

Sem rimas fáceis, sem situações previsíveis.
Numa intensa crise corre,
irresistível, meu frisson por ti
incontrolável fúria à tua procura
horas a fio, preenchendo meus
pensamentos...

Meu amor um momento!
Isso é loucura?
Paixão?
Paranóia?
Que situação!
Que confusão de sentimentos...

Quando tiveres a resposta
tu encontraras a mim, completamente
pronta,
tonta de desejo por teu beijo,
por tua pele escura, tintura de meu ventre
que sente
que apenas a ti pertence...

Minha pele está entranhada pelo teu cheiro
caudalosamente banhada por tua língua
que sucumbe a cada investida,
revestida por teu suor
que impregna minha alma...

Não sou uma mulher,
sou parcelas que se juntam
e agregam-se num furacão
que entra em ebulição,
quando tocas cada uma delas:
vagina, orelhas, boca, ancas, pernas, pés e
mãos...

Neste instante,
essas partículas minúsculas,
tornam-se uníssonas.
Transformam-se num conjunto
em busca de delícias
da mais pura e gostosa malícia.

Tu és pastor de um rebanho desgarrado
e só tu tens o poder de torná-lo gregário.
Só tu tens a chave desse universo paralelo
Só tu podes desvendar esse mistério...

De corpo furacão, de mulher ebulição,
de um ser fragmentado em inúmeras personas:
Uma Eva expulsa do paraíso
A agregada mais bonita da Senzala
Uma cortesã em homenagem a cidadão ateniense
Um anjo lascivo, um demônio bandido
Uma princesa enclausurada em torreão
Uma Galla sem Dali

A cometer crimes, a purgar sacrilégios
a pregar teu credo
A sofrer em segredo, este mais cruel degredo
que é estar longe de ti...

Gueixa

onde estou...

por LaLi

Satânia

...
Nua, de pé, solto o cabelo às costas,
Sorri. Na alcova perfumada e quente,
Pela janela, como um rio enorme
De áureas ondas tranqüilas e impalpáveis,
Profusamente a luz do meio-dia
Entra e se espalha palpitante e viva.
Entra, parte-se em feixes rutilantes,
Aviva as cores das tapeçarias,
Doura os espelhos e os cristais inflama.
Depois, tremendo, como a arfar, desliza
Pelo chão, desenrola-se, e, mais leve,
Como uma vaga preguiçosa e lenta,
Vem lhe beijar a pequenina ponta
Do pequenino pé macio e branco.
Sobe ... cinge-lhe a perna longamente;
Sobe ... – e que volta sensual descreve
Para abranger todo o quadril! – prossegue.
Lambe-lhe o ventre, abraça-lhe a cintura,
Morde-lhe os bicos túmidos dos seios,
Corre-lhe a espádua, espia-lhe o recôncavo
Da axila, acende-lhe o coral da boca,
E antes de se ir perder na escura noite,
Na densa noite dos cabelos negros,
Pára confusa, a palpitar, diante
Da luz mais bela dos seus grandes olhos.
E aos mornos beijos, às carícias ternas
Da luz, cerrando levemente os cílios,
Satânia os lábios úmidos encurva,
E da boca na púrpura sangrenta
Abre um curto sorriso de volúpia...
Corre-lhe à flor da pele um calefrio;
Todo o seu sangue, alvoroçado, o curso
Apressa; e os olhos, pela fenda estreita
Das abaixadas pálpebras radiando,
Turvos, que brados, lânguidos, contemplam,
Fitos no vácuo, uma visão querida...
Talvez ante eles, cintilando ao vivo
Fogo do ocaso, o mar se desenrole:
Tingem-se as águas de um rubor de sangue,
Uma canoa passa... Ao largo oscilam
Mastros enormes, sacudindo as flâmulas...
E, alva e sonora, a murmurar, a espuma
Pelas areias se insinua, o limo
Dos grosseiros cascalhos prateando...
Talvez ante eles, rígidas e imóveis,
Vicem, abrindo os leques, as palmeiras:
Calma em tudo. Nem serpe sorrateira
silva, nem ave inquieta agita as asas.
E a terra dorme num torpor, debaixo
De um céu de bronze que a comprime e estreita...
Talvez as noites tropicais se estendam
Ante eles: infinito firmamento,
Milhões de estrelas sobre as crespas águas
De torrentes caudais, que, esbravejando,
Entre altas serras surdamente rolam...
Ou talvez, em países apartados,
fitem seus olhos uma cena antiga:
Tarde de outono. Uma tristeza imensa
Por tudo. A um lado, à sombra deleitosa
Das tamareiras, meio adormecido,
Fuma um árabe. A fonte rumoreja
Perto. À cabeça o cântaro repleto,
Com as mãos morenas suspendendo a saia,
Uma mulher afasta-se, cantando...
E o árabe dorme numa densa nuvem
De fumo... E o canto perde-se à distância...
E a noite chega, tépida e estrelada...
Certo, bem doce deve ser a cena
Que os seus olhos estáticos ao longe,
Turvos, quebrados, lânguidos, contemplam.
Há pela alcova, entanto, um murmúrio
De vozes. A princípio é um sopro escasso,
Um sussurrar baixinho... Aumenta logo:
É uma prece, um clamor, um coro imenso
De ardentes vozes, de convulsos gritos.
É a voz da Carne, é a voz da Mocidade,
- Canto vivo de força e de beleza,
Que sobe desse corpo iluminado...
Dizem os braços: “-Quando o instante doce
Há de chegar, em que, à pressão ansiosa
Destes laços de músculos sadios,
Um corpo amado vibrará de gozo?-“
E os seios dizem: “- Que sedentos lábios,
Que ávidos lábios sorverão o vinho
Rubro, que temos nestas cheias taças?
Para essa boca que esperamos, pulsa
Nestas carnes o sangue, enche estas veias,
E entesa e apruma estes rosados bicos...-“
E a boca: “- Eu tenho nesta fina concha
Pérolas níveas do mais alto preço,
E corais mais brilhantes e mais puros
Que a rubra selva que de um tírio manto
Cobre o fundo dos mares da Abissínia...
Ardo e suspiro! Como o dia tarda
Em que meus lábios possam ser beijados,
Mais que beijados: possam ser mordidos-“
...
...
Mas, quando, enfim, das regiões descendo
Que, errante, em sonhos percorreu, Satânia
Olha-se, e vê-se nua, e, estremecendo,
Veste-se, e aos olhos ávidos do dia
Vela os encantos, - essa voz declina
Lenta, abafada, trêmula...
Um barulho
De linhos frescos, de brilhantes sedas
Amarrotadas pelas mãos nervosas,
Enche a alcova, derrama-se nos ares...
E, sob as roupas que a sufocam, inda
Por largo tempo, a soluçar, se escuta
Num longo choro a entrecortada queixa
Das deslumbrantes carnes escondidas...

Olavo Bilac - Sarças de Fogo

onde estou...

por LaLi

meu EU...nosso amor...

em câmara ardente

ah a tua boca rubra rútila
aberta e úmida
túmida a tua língua vívida serpente
que se enrosca em minha língua
e desliza em minha pele
em minhas pernas
dentro e entre
abro-me
primeiro às tuas mãos ainda à língua
depois ao falo
vara com que me varas a mim
que súbito te escapo e sôfrega
te busco e te chupo
e viro-me de bruços depois de perecer
por tua espada frente a frente
a ti me ofereço cu e dorso
para que me fodas inteira
e gozo
de ti puta e senhora uma vez mais
mais uma vez de novo e sempre

Marcia Maia

Teus Olhos

Teus olhos me olham longamente, imperiosamente...

de dentro deles teu amor me espia.

Teus olhos me olham numa tortura de alma que quer ser corpo,

de criação que anseia ser criatura

Tua mão contém a minha de momento a momento:

é uma ave aflita meu pensamento na tua mão.

Nada me dizes, porém entra-me a carne a persuasão de que

teus dedos criam raízes na minha mão.

Teu olhar abre os braços, de longe, à forma inquieta de meu ser;

abre os braços e enlaça-me toda a alma.

Tem teu mórbido olhar penetrações supremas e sinto,

por senti-lo, tal prazer, há nos meus poros tal palpitação,

que me vem a ilusão de que se vai abrir todo meu corpo em poemas.

Gilka Machado

onde estou...

por LaLi

para vc...EU que amo...

Espera

A pele anseia o toque, arrepia,

transbordando desejos. Lábios e

língua antecipam o beijo esperado

olhos semicerrados

boca entreaberta

(delírios!)

Sobre os lençóis em desalinho,

ela espera

(seios que se oferecem,

coxas que se contraem)

espera.

O corpo dela exala as secreções

mais belas

ancas de acasalar

(tortura!)

a mão passeia lânguida no lento

passar das horas, como a confortar

pele, púbis, pêlos,

os dedos procuram consolo, não quer

espera.

Ainda que a noite esteja deixando

seus olhos, espera; ainda que o fogo

da lareira se apague, espera.

Esta noite quer apenas o homem

que espera, entregar-se a ele,

amá-lo por toda a noite como a

ninguém, antes. Olhá-lo do modo

lindo que inventou,

então espera.

(O desejo a consome, o contato

dos lençóis na pele nua, as mãos

tocando displicentemente os

mamilos à luz amarela e frágil

da lareira que ilumina o corpo

em torturante expectativa)

Guarda-se pare ele. Espera.

Porque seu desejo só se realiza

no desejo dele, na cumplicidade dos dois

fundindo-se, ardentes, executando

o mais belo e primitivo ballet

(sôfregos, lindos, dançando

lentos, girando,

bocas, línguas, mãos, suores,

girando

o corpo dela em movimentos

sensuais de amores

ele dentro dela, delírios,

para sempre dentro dela

a alma o corpo, o amor o olhar

lindo que ela inventou

paixão, ternura, naqueles olhos tudo

o corpo dele sobre o dela

o seu beijo

a língua

a pele

as mãos)

imagens que ela inventa

antes de adormecer.

Nálu Nogueira

onde estou...

"Um homem jamais pode entender o tipo de solidão que uma mulher experimenta. Um homem se deita sobre o útero da mulher apenas para se fortalecer, ele se nutre desta fusão, se ergue e vai ao mundo, a seu trabalho, a sua batalha, sua arte. Ele não é solitário. Ele é ocupado. A memória de nadar no líquido amniótico lhe dá energia, completude. A mulher pode ser ocupada também, mas ela se sente vazia. Sensualidade para ela não é apenas uma onda de prazer em que ela se banhou, uma carga elétrica de prazer no contato com outra. Quando o homem se deita sobre o útero dela, ela é preenchida, cada ato de amor, ter o homem dentro dela, um ato de nascer e renascer, carregar uma criança e carregar um homem. Toda vez que o homem deita em seu útero se renova no desejo de agir, de ser. Mas para uma mulher, o climax não é o nascimento, mas o momento em que o homem descansa dentro dela."

Anais Nin

por LaLi

Antes que de mim nada mais reste

antes que de mim nada mais reste,
traga-me de volta o que ainda sinto:
uma vontade latejando você;
arfares do nosso último momento
balbucios à luz da meia-luz;
urgências nos desconexos dizeres;
calmas nos sentires, nos tocares
e os risos de nós dois...

traga-me ou melhor trague-me,
aspire-me, transpire-me,
é só o que te peço:
una-me àquele quando seu.
muito? é muito o que te peço?
ah, é tão pouco ao tanto quanto sinto...

rendi-me à relembrança inda recente,
ornamentos que perduram como a palavra
sempre.
abafadiços do frescor de ainda ontem.

queimando-me por dentro,
uivando ao desespero,
estou a um passo do que posso,
opresso, ao preço que mereço.

mande-me de volta e com urgência
encontre-me por aí
um rastro, que seja, do que eu fui:
baixo-relevo à tua pele esculpido,
enlevo que a latência sonha ser,
implosão que desconheço até quando.

jângal pelo externo,
oásis-me o deserto interior.

delinqüe-me
esborôa-me
seja-me
perpetue-me no seguir de cada instante,
e antes da florida do cipreste,
traga a primavera dos amantes
ao par do vento leve que me deste.
lua e sol de mim, tal como antes,
antes que de mim nada mais reste.

Antoniel Campos

beijos...meu EU...

onde estou...

por LaLi

EU...meu amor.

Sonha-me tua

Sonha-me, meu ódio-amor,
Através do teu sonho volto à vida.
Passeia minha sombra e ilusão
Pelos mesmos caminhos, os antigos.
E sonha-me como se tornasses
No fulgor da carne
Tua primeira amante proibida

Sonha-me um novo sempre
Um rosto
Isento de crueldades e partidas.
Sonha-me tua.
Criança e esquecida da experiência humana
Hei de voltar à vida.

O incompossível

Colada à tua boca a minha desordem.
O meu vasto querer.
O incompossível se fazendo ordem.
Colada à tua boca, mas descomedida
Árdua
Construtor de ilusões examino-te sôfrega
Como se fosses morrer colado à minha boca.
Como se fosse nascer
E tu fosses o dia magnânimo
Eu te sorvo extremada à luz do amanhecer.

Hilda Hilst

onde estou...

por LaLi

...poema de uma fruta sagrada, o figo...uma fruta feminina

...sempre sua... meu EU.

A maneira correcta de comer um figo à mesa
É parti-lo em quatro, pegando no pedúnculo,
E abri-lo para dele fazer uma flor de mel, brilhante, rósea, húmida,
desabrochada em quatro espessas pétalas.
Depois põe-se de lado a casca
Que é como um cálice quadrissépalo,
E colhe-se a flor com os lábios.

Mas a maneira vulgar
É pôr a boca na fenda, e de um sorvo só aspirar toda a carne.

Cada fruta tem o seu segredo.
O figo é uma fruta muito secreta.
Quando se vê como desponta direito, sente-se logo que é simbólico:
Parece masculino.
Mas quando se conhece melhor, pensa-se como os romanos que é uma fruta feminina.

Os italianos apelidam de figo os órgãos sexuais da fêmea:
A fenda, o yoni,
Magnífica via húmida que conduz ao centro.
Enredada,
Inflectida,
Florescendo toda para dentro com suas fibras matriciais;
Com um orifício apenas.

O figo, a ferradura, a flor da abóbora.
Símbolos.

Era uma flor que brotava para dentro, para a matriz;
Agora é uma fruta, a matriz madura.

Foi sempre um segredo.
E assim deveria ser, a fêmea deveria manter-se para sempre secreta.

Nunca foi evidente, expandida num galho
Como outras flores, numa revelação de pétalas;
Rosa-prateado das flores do pessegueiro, verde vidraria veneziana
das flores da nespereira e da sorveira,
Taças de vinho pouco profundas em curtos caules túmidos,
Clara promessa do paraíso:
Ao espinheiro florido! À Revelação!
A corajosa, a aventurosa rosácea.

Dobrado sobre si mesmo, indizível segredo,
A seiva leitosa que coalha o leite quando se faz a ricotta,
Seiva tão estranhamente impregnando os dedos que afugenta as
próprias cabras;Dobrado sobre si mesmo, velado como uma mulher muçulmana,
A nudez oculta, a floração para sempre invisível,

Apenas uma estreita via de acesso, cortinas corridas diante da luz;
Figo, fruta do mistério feminino, escondida e intima,
Fruta do Mediterrâneo com tua nudez coberta,
Onde tudo se passa no invisível, floração e fecundação, e maturação
Na intimidade mais profunda, que nenhuns olhos conseguem devassar
Antes que tudo acabe, e demasiado madura te abras entregando
a alma.

Até que a gota da maturidade exsude,
E o ano chegue ao fim.

O figo guardou muito tempo o seu segredo.
Então abre-se e vê-se o escarlate através da fenda.
E o figo está completo, fechou-se o ano.

Assim morre o figo, revelando o carmesim através da fenda púrpura
Como uma ferida, a exposição do segredo à luz do dia.
Como uma prostituta, a fruta aberta mostra o segredo.

Assim também morrem as mulheres.

Demasiado maduro, esgotou-se o ano,
O ano das nossas mulheres.
Demasiado maduro, esgotou-se o ano das nossas mulheres.
Foi desvendado o segredo.
E em breve tudo estará podre.

Demasiado maduro, esgotou-se o ano das nossas mulheres.

Quando no seu espírito Eva soube que estava nua
Coseu folhas de figueira para si e para o homem.
Sempre estivera nua,
Mas nunca se importara com isso antes da maçã da ciência.

Soube-o no seu espírito, e coseu folhas de figueira.
E desde então as mulheres não pararam de coser.
Agora bordam, não para esconder, mas para adornar o figo aberto.

Têm agora mais que nunca a sua nudez no espírito,
E não hão-de nunca deixar que o esqueçamos.

Agora, o segredo
Tornou-se uma afirmação através dos lábios húmidos e escarlates
Que riem perante a indignação do Senhor.

Pois quê, bom Deus! gritam as mulheres.
Muito tempo guardámos o nosso segredo.
Somos um figo maduro.
Deixa-nos abrir em afirmação.

Elas esquecem que os figos maduros não se ocultam.
Os figos maduros não se ocultam.
Figos branco-mel do Norte, negros figos de entranhas escarlates do Sul.
Os figos maduros não se ocultam, não se ocultam sob nenhum clima.
Que fazer então quando todas as mulheres do mundo se abrirem na sua afirmação?
Quando os figos abertos se não ocultarem?

D. H. Lawrence
in As Magias
versões de Herberto Helder

...meus beijos são seus...meu EU.

Besos

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Gabriela Mistral

onde estou...

por LaLi

EU...sempre para você...beijos

É tempo para dizer
Se prefiro o teu amor
Àqueles, aos doces ares
Da minha campina em flor.

Tu que projetas e inventas
Estruturas ascendentes
Tu que conheces melhor
As coisas do querer bem
(Porque até agora te quis
E antes não quis ninguém)
Tu, bem o sei, me pressentes.

E mais ainda, me vês
Tão perto do querer ser
Deste amor sempre contente...
Ah, descantares, lamentos.

As leves coisas do tempo
Têm seu tempo e seus altares.

É tempo para escolher
O anoitecer nas planuras
E o contemplar luaceiros
E é tempo para calar
A história dos meus roteiros.

Paisagem, tu me alimentas
De verde, de sol, de amor.

E numa tarde tranquila,
Nos longes, seja onde fôr
Lembra-te um pouco de mim:
Que eu morra olhando as alturas.

E que a chuva no meu rosto
Faça crescer tenro caule
De flor.( Ainda que obscura)

Hilda Hilst

Não sómente o fogo

Ah, sim, recordo,
ai teus olhos fechados
como cheios por dentro de luz negra,
todo teu corpo como mão aberta,
como um cacho de lua todo branco,
e o êxtase,
quando nos mata um raio,
quando um punhal nos fere nas raízes
e nos parte uma luz a cabeleira,
e quando
vamos de novo
retornando à vida,
como se nós saíssemos do oceano,
como se do naufrágio
voltássemos feridos
por entre as pedras e as vermelhas algas.

Há, porém,
outras lembranças,
não só as flores do incêndio,
também pequenos brotos
que de pronto aparecem
quando viajo nos trens
ou vou nas ruas.

Te vejo
lavando os meus lenços,
pendurando na janela
minhas meias furadas,
tua figura em que todo,
todo o prazer como uma chamarada
caiu sem destruir-te,
de novo

Mulher
de cada dia,
de novo ser humano,
humildemente humano,
soberbamente pobre,
como precisas ser para que sejas
não a rápida rosa
que a cinza do amor desfaz,
porém a vida inteira,
a vida toda com sabão e agulhas,
com o cheiro que gosto
do fogão que talvez nem tenhamos
e em que tua mão, entre as batatas fritas,
e tua boca cantando no inverno
enquanto chega o assado
seriam para mim a permanência
da felicidade sobre a terra.

Ai, vida minha,
não apenas o fogo entre nós arde,
mas toda, toda a vida,
a simples história,
o simples amor
de uma mulher e um homem
parecidos a todos.

Pablo Neruda

onde estou...